Gustavo

 Llegará el dĂ­a en que ya no será posible declamar aquello de que volverán las oscuras golondrinas.
No tengo muy seguro el conocimiento de como eran las primaveras y los inicios del verano en la Ă©poca de G.A.Becquer (1836-70). Si pienso en lo poco que viviĂł el poeta podrĂ­a pensar que no eran vientos favorables los que soplaban en aquella Madrid de sus romanticismos. Y aĂşn asĂ­, el instinto me dice que ahora es mucho peor.
Si pudiera le diría, (bueno; puedo pero no me oye) mirándole a los ojos:


—Gustavo. Yo te dirĂ­a que no te que quejaras. A la edad en que tu moriste, yo aĂşn era un imbĂ©cil inmaduro que se creĂ­a el rey del mambo. Tan inmaduro que ni siquiera me lo planteaba. Fueron necesarios acontecimientos dolorosos y media docena de años más para cambiar la cara de la tortilla que se cocinaba dentro de mi.
Viviste intensa y apasionadamente y tuviste tiempo de darle a la humanidad poesĂ­a y dos hijos. Ni te podrĂ­as imaginar lo caro que está eso en estos tiempos de mi transcurrir. 
Cada vez que escucho o leo tu promesa de que volverán las tupidas madreselvas y tu advertencia de que aquellas cuajadas de rocĂ­o no volverán, me estremezco. 
¿Sabes Gustavo? Es que ya no hay primavera. Está desapareciendo como desaparece tambiĂ©n el hielo de los polos. La verdor de los campos donde cuaja el rocĂ­o, ahora dura menos que el rosario de las viudas en la tarde de verano. Un verano que llega apresurado, sudoroso, enfermo, seco. 
No te quejes Gustavo. Viviste un tiempo en que los vientos del Moncayo, aliviaban en cierta medida las molestias de tu tuberculosis.  Ahora, el viento está sucio y ya no remedia nada. Ni Ă©l mismo tiene remedio—  

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